«Три счастливых дня было у меня, было у меня с тобой». Слушаю эту песню и плачу. Зачем мне их подарили, а потом отняли его на всю жизнь?!
Вспомню — сердце жмет, будто не по размеру мне. Вижу глаза его оленьи, чувствую на губах его поцелуи. Теперь кожа болит, потому что не трогает он меня, нет его рядом.
Я ради него была готова на все: уехать к нему в провинциальный город, голой попой в снег сесть — лишь бы ему хорошо было со мной. А ему это не надо. Он так и не приехал. Женился на другой — моложе, красивее, глупее меня. Он на свадьбе гулял, а я умирала на своем диване. Без него.
Пять лет просидела в своем «зале ожидания». Увиделись с ним случайно. Чужим мужиком от него повеяло, не моим. Раньше обниму, и голова закружится от луговых цветов, земляничной поляны — так он для меня пах. Я бы ему целую поэму прочла о своей любви, а он все уложил в четыре слова: «Мы неплохо провели время».
Вот такая идиотка: я ему никогда не была нужна, а мне — никто, кроме него. Три счастливых дня было у меня... А больше уж не будет.
К. П., Москва
Напишите коментарий к материалу
Ваш email адрес не будет опубликован.*