Теперь точно знаю, что даже палка в руках может выстрелить.
Это случилось прошлой весной. Пятница. Майский вечер. Пока муж в офисе пятую точку грел, я моталась по магазинам — в субботу на дачу собирались. Устала ужасно. Уже темнеть стало, а я еле тащусь, как груженая баржа. Никогда не ходила между гаражами, а тут решила путь срезать. Иду себе и вдруг замечаю, что рыночная курочка подтекать стала. Я так загляделась на кровавые капли, художественно капавшие на белые босоножки, что чуть моя собственная кровь не пролилась.
Не заметила, не услышала, как он ко мне подкрался. Только почувствовала, что сзади на меня кто-то наваливается, вонючими руками тянется к шее, рвет плащик, хрипит страшно в ухо. Я чудом извернулась, откуда только силы взялись! Не хуже Джеки Чана с разворота как дам ему пакетом по голове, в котором замороженная курица была... Прямо в лысеющее темечко попала.
Он поскользнулся от неожиданности и упал. Я сразу дала деру. А на следующий день узнала, что за гаражами убили неизвестного мужчину. Видно, головой ударился.
Я дрожала как осиновый лист, но наши пинкертоны меня так и не вычислили. Так и живу с камнем на душе. Зато живая.
И. О., Москва
Напишите коментарий к материалу
Ваш email адрес не будет опубликован.*